L’anarchico Emilio alla Giudecca
Arriviamo in anticipo alla Giudecca, come sempre, come bisogna quando si deve fare una lettura senza sapere cosa si troverà.
Il Festival è un evento sostenuto da volontari: credo che agiscano spinti dalla volontà di promuovere una duplice utopia: la Giudecca e l’arte, entrambe a rischio di una brutta fine, seppur generate dalla bellezza.
Come tutti, portiamo sulle nostre spalle il peso della nostra personale arte, rinchiusa in fagotti vari; che pesano, che ingombrano, che a Venezia moltiplicano le virtù dei molti artisti-facchini presenti.
Io, mi dico in tono confidenziale tra me e me: io sono un artista?
Io, mi rispondo, io non lo so.
Non so chi sia un artista.
Quello che sospetto, però, è che un artista dovrebbe scomparire come “io”, e lasciare a chi la vuole, la propria presunta arte: deciderà lui, poi, se quella lo sia o meno.
Annusavo il profumo della terra umida e, mentre gli operai scavavano sempre più a fondo, li osservavo con sguardi di compiaciuta ammirazione.
Non lo sapevo. E non me l’hanno detto.
Lei stava tutte le sere al solito posto: una vietta che taglia trasversalmente due delle arterie principali di questa città, media nelle dimensioni, anche se anomala come storia e carattere, rispetto al serioso e operoso nordest. 
Due treni perduti. Inediti. Sono stati “fermati” dopo la pubblicazione del volume di Bruno Pompili, Treni. Altri treni, Bari, Crav – B.A.Graphis, 2002, che si era offerto come punto di raccolta di voci nelle stazioni, orali-scritte, collegate al tempo e allo spazio del viaggiatore, e dunque alterate dalla sua presenza, fino al non-senso.